Gorgone. Calamité des hommes. Fleur du mal parmi les jardins d'Eros, fléau de chair et d'os. Charogne. Carcasse déshabitée dans laquelle ne saurait s'élever les flammes émaciées d'une quelconque sensibilité. Humanité. Meurtrière de tout ce qu'il y aurait à vouloir y naître de bon, à y subsister. Il est de ces yeux desquels il vaudrait mieux se détourner, de ces puits au-dessus desquels l'on ne devrait jamais s'aventurer. Sous risque d'y basculer. Dans la noirceur. L'obscurité. Vide interstellaire qu'ils y ont laissé lorsqu'il en eurent fini de toi, tonneau des Danaïades qui, depuis, ne s'est plus jamais gorgé, qu'importe le sang à jarres versé, qu'importe les larmes à flots transvasées. Dépossédée de soi, aujourd'hui, tu n'es plus que l'ombre d'hier, les ténèbres de demain. Un fantôme qui erre dans son purgatoire en recherche constante d'une distraction pour échapper à sa perpétuité. Insatiable. Indomptable. On t'a sortie de ta prison, mais quelque part, c'est comme si tu y étais restée, alors tu t'acharnes. Tu t'évertues à te perdre pour mieux te retrouver. Dans cette violence, ces suppliques, cette douleur. Schéma reproduit pour être le seul à avoir connu. Tu tues, parce que c'est ce que tu sais faire de mieux, ce qu'on t'a appris, ce pourquoi on t'as sculptée. Tu hais, tu maudis, parce qu'après des années à s'oxyder, se décomposer, c'est devenu plus facile que d'aimer. Ou de pardonner.

Cadeau empoisonné. Rose fanée aux épines dans l'épiderme enlisées. Capacités inimaginables acquises, mais à quel prix, sinon celui de ta propre sanité? De cette jeunesse passée recluse entre quatre murs d'une cellule capitonnée? De ces esquarres à jamais tatouées sur tes poignets enchaînés? De ce passé au sceau immortalisé sur ce qui pourrait en suivre, ce qui en a précédé? En proie aux ombres, à merci des évènements, la gamine est devenue femme, candeur est devenue dépravation, et de l'osbcurité, l'âme perdue dans les limbes, les mains désormais tâchées d'ébène, s'est révélée Vale.  

Sense distortion: Reality is nothing but a matter of perspective

Et si l’existence, l’essence même de ce qui constitue ce monde, n’était en vérité qu’une pure question de perception? Si tout ce qui fut, est, demeure, n’était en fait qu’un simple produit d’une imagination en réaction aux stimuli? Sont-ils non seulement physiques, ces passants lobotomisés aperçus au coin d’une rue? Brisent-elles assurément le silence, ces exclamations entendues? Et qu’en est-il de ces caresses frissonnées? De ce goût corsé qui prend à la gorge lorsque s’écoule la dernière gorgée d’un whiskey bon marché? Si concrétude ne puit leur être contestée, alors en serait-il de même de ce qui est vu, entendu, éprouvé, goûté lorsque, sur les sens d'un individu, il devient possible de s'imposer?

Tu ne donnes pas cher la peau de ceux qui osent en douter. Vipère au venin hallucinogène, boîte de Pandore dotée de volonté, d'un regard inadvertant, d'un contact visuel hasardeux, du moment où les fenêtres de l'âme se croisent, c'est tout leur monde que tu peux faire d'un scindement des cils chavirer. Il t'est certes impossible de déconstruire les fondements de la réalité, mais tu possèdes néanmoins le don d'influer sur les sens selon tes expériences passées. L’odorat, l’ouïe, la vision, le toucher et le goût, l'équilibrioception ou encore la thermoception, tant d'exemples parmi d'autres que tu mallées selon ton gré sans la moindre pitié. Une vile bénédiction. Une précieuse malédiction. Une façon de projeter les vécus et survécus, d'y noyer les infortunés au fin fond de ta misère tirés. Quitte à en avoir l'eau viciée à ras les poumons, quitte à toi-même replonger dans des épisodes n'ayant cesse de te hanter. Séquelles partagées. La douleur à l'unisson. La terreur au diapason.   

Memory construct: Live. Feel. Rewind. Repeat.

Encore, le pire à venir. Encore, l'inconcevable tardant à se révéler. Abomination qui n'en finit plus de surprendre, d'horrifier. La possibilité de remonter les souvenirs six pieds sous terre oubliés, de faire sauter les broquettes, d'exhumer les traumatismes de jadis durement surmontés. Les secrets d'une vie entière qui s'offrent aguicheusement à portée, que tu effleures du bout des doigts sans jamais pouvoir t'en emparer. Oui, tu peux braver la ligne du temps, funambule prête à se perdre dans les méandres de ces relents térébrants, à traîner les consciences sur le chemin de ces ellipses démentielles, mais la vue, toujours, se brouille. L'ouïe, toujours, s'assourdit. Et alors n'en reste plus que ces ressentis, ces émotions canalisées laissant songer à ce qu'elles pourraient bien signifier, refléter. Dissimuler. Incomplète finalement, l'oeuvre, malgré tout ce qu'elle aurait déjà à promettre.

❯ De quelle Terre provient votre personnage? Si votre personnage vient du multivers, où se situe-t-il sur le spectrum de ses souvenirs?

Terre-V. Elle et ce monde s’appartiennent. Promis l’un à l’autre, sans échappatoire dans ces univers où la vie aurait pu lui être plus douce. Aucun souvenir avec lequel se conforter, aucun mirage à apercevoir pour s’apaiser.

❯ Pseudo : Moonsthetic

❯ Pronoms: Elle

❯ Pays: Nul autre que le pays du

❯ Avez-vous l'âge de la majorité: ...Depuis trop longtemps déjà.

❯ Fréquence de connexion : Errance permanente sur le forum 7/7. With great powers come great possibilities responsabilities.

❯ Autres comptes : Y'Mera Xebella Challa

❯ Hypothétiquement, acceptes-tu de recevoir un aléas du destin ? Si on se montre assez fou pour s'y oser, absolument. Ma vengeance sera terrible.  

❯ Un dernier commentaire?: Jason sucks

Et tombent. À la façon des doigts frêles du triste vieillard en songes remémoré, tous les dimanches, sur son instrument fatigué. Tombent. Au rythme de ces portées liturgiques, par coeur apprises, par coeur jouées. Cantiques dont tu entends toujours, lourdement, les blanches écorchées. Péniblement, les noires étouffées. Tombent. Religieusement. Largo, pianissimo. Hommage à la mémoire des beaux jours, en souvenir des doux jadis. Un hymne au nom de ces tableaux à la peinture écaillée, lointains antiques que l'on ne voudrait oublier. Elles sont réminiscence abstraite d'hier pour mieux échapper à aujourd'hui, remembrance de ces empreintes usées qui s'éteignent en mélodiques tremblements contre les touches avieillies. Tombent. Chutent. Percutent. S'écrasent comme elles s'écrasent elles aussi, ces perles rubis naissant aux commissures des taillades engorgées, longeant tendrement les chairs, s'élançant en réverbérations pour rejoindre les lacs souillés sur la pierre. Chant cassant. Silence des maux. Mélopée jetée contre les murs, ricochée dans la pénombre de ton sombre inferno. Elles sont ces dièzes qui broient ta psyché bien trop jeune alors, bien trop fragile. Celles-là mêmes qui te ramènent sans peine à ta captivité incomprise. Seconde après seconde. Goutte après goutte. Dièzes maudites, dièzes à en haïr si tôt déjà la musique. Dièzes qui, malgré tout, demeurent le seul refuge possible de la gamine en proie au tragique. Enchaînée. Recroquevillée dans la marre de son humanité; une lugubre sérénade pour bercer ce qu'il lui reste d'une innocence bafouée.


Joyau céleste à la céruse maculée, astre naissant de sa lueur dépouillée. Angelot aux ailes rognées, échoué sur cette Terre déglinguée. Toi n'ayant rien demandé, rien choisi. De cette vie, de ce patronyme maudit duquel tu paies pourtant l'injuste prix. Toi qui, depuis des nuits, gis. Croupis dans le recoin d'une cellule décrépie. Laisses les notes résonner dans l'espoir d'apaiser ton être meurtri, d'anesthésier l'esprit. Le cœur à l'agonie, l'âme à l'étroit, le corps blotti dans l'embrassade de tes graciles petits bras. Chère enfant, douce enfant:


Je sais combien tu souffres. Combien ce monde t'effraie. Avec ses crépuscules sans pastel, ses aurores sans soleil. Ses ignobles croque-mitaines aux longs gants blancs, aux sourires menaçants. Ô combien elles semblent figées dans l'espace-temps, ces heures interminables passées à suffoquer. Hurler. Cauchemarder. Éveillée. Oui, je sais. Que tes douze printemps ne sauraient te suffire à survivre. À comprendre l'hideur des hommes, l'infâmie des guerres. Ce dont ils sont capables pour les remporter, l'étendue de leur amère cruauté. Après tout, comment pourrait-il en être autrement? Alors qu'on t'a niaisement poussée à croire qu'ils étaient bons? Qu'ils avaient noble fond? Rejeton d'une paumée qui n'aura point voulu te mettre en garde contre la dure réalité, d'une sainte mère leucotomisée qui t'aura élevée, droguée à la religion depuis le biberon. Talitha éconduite par l'idole de sa jeunesse ne sachant guère mieux que d'enfoncer sa progéniture dans la même incurable déraison: Rien ne sert de craindre, car Dieu sera là. Dieu sera toujours là. Lorsque tu seras au plus bas, Dieu te protégera.


Ou était-il lorsque la botte du malin s'annonça à votre porte ? Le souffle battant les persiennes, les griffes s'invitant dans les cadres. Stroboscope de lumière qui t'aveugle, mitraille de sons qui te hante. Coussins criblés, mobilier écartelé, placards éventrés. Quoi donc le retenait-il lorsque la svelte de ta génitrice se fracassa contre le carrelage fraîchement lustré? Que la petite chose, dans la lessive cachée, priait pour qu'on vienne les délivrer? De ses hyènes possédées, des flammes arabesques qu'ils ont derrière eux laissées? Fillette oubliée, aux poumons encrassés, qui passa dangereusement proche d'y rester. Ou était-il? Ou est-il, là maintenant?



Fidèle agenouillée, n'ayant plus que ses mains écorchées, ses genoux contusionnés, son front balafré contre sol plaqué pour implorer. Dévouée désemparée, brebis égarée, la patte cisaillée gouttelant son lie-de-vin sur ces plaines étrangères aux terres brûlées. Agnelle apeurée, esseulée, bouée de pêchés, en quête désespérée de son berger; n'y a-t-il donc personne tout là-haut pour t'écouter? Tandis que l'on te tire vers les tréfonds du pandémonium, que se referme sur ta carcasse l'ossature de ta prison. Tu pries, comme on te l'a si bien appris. Tu pries. Encore et encore. Inlassablement. Indiscontinûment. Tu pries. L'Élu, l'Omnipotence, sa miséricorde, sa clémence. Tu pries à perte de mot, perte de soi. Alors pourquoi?



Une mère inhumée? Un père absent? Une justice grignotée par la vermine? Un héroïsme latent? Mais qui? Qui viendra?

« Jason... »

Incandescence dans le riss. Nitescence dans l'abysse. Finalement, un dernier murmure, une maigre esquisse mélancolique. Des iris dont la simple souvenance des tisons cautérise tes plaies à vif. Si personne, alors lui. Certainement, assurément lui. Lui qui te l'a promis. Rebuts que vous étiez, casse parmi les décombres d'existences dynamitées. Pupilles délaissés, entassés dans ces lits défoncés. Bouches bruyantes, bouches trop nombreuses - dispendieuses - à nourrir pour le profit famélique qu'ils auraient à en tirer. La fatalité qui ne saurait heureusement tarder à les en débarrasser. Ni plus ni moins qu'un orphelinat pour soulager un système gangrené, un foyer où incinérer les restes des familles par la faucheuse démantelées. Jason, lorsque tu n'espérais que fondre dans les plans monochromes d'un récit décoloré. Éphèbe cabré, morcelé, éparpillé, du coin des corridors admiré. Mosaïque chaotique aux secrets profondément enfouis, aux éclats savamment dissimulés. Vitrail terni, jeté, par lequel l'univers t'apparaissait soudainement si vaste. Si beau. Tous les deux, vous pouviez partir. Fuir. Tout reconstruire. Surtout, ne jamais revenir.  

Quelle utopie.

Tu t'en rappelles si bien, de cette nuit. La bise glaciale sur tes joues endolories. Le sifflement du mistral enterrant les pleurs, les protestations, les cris. Son nom que tu suppliais. La chaleur de son étreinte qui s'envolait. Ces silhouettes vous arrachant l'un à l'autre, le déchirement lancinant d'une destinée sitôt retrouvée, sitôt perdue. Comment tu t'es débattue. À t'en tordre les poignets, à t'en claquer le myocarde. Parce que tu voulais vivre, Kat. Grandir. Ensemble. Sourire. Ensemble. Alors tu t'es battue. Jusqu'à l'épuisement. Jusqu'à trébucher. T'engouffrer. Dans l'hiver. Le noir. Le froid. Le poids de la neige contre tes paupières abaissées, pétales de givre s'épanchant en larmes comme si tu n'avais pas déjà suffisamment pleuré. Tu jurerais, sur les cieux, sur ta vie, d'encore en ressentir la brise sur tes traits endormis. Au point d'en avoir la lèvre qui tremble, les yeux qui rougissent. Des grelottements. Des soubresauts. Au point d'avoir le goût saumâtre dans la gorge, d'éclater en sanglots. Tu le sais, tu le sens, tu y crois, d'une foi inébranlable à t'en faire excommunier, à t'en faire mériter la croix.

« Jason viendra. »



Car Jason ne viendra pas. Car nul ne viendra pour toi. Qu'ainsi, lentement, l'aiguille moissonnera-t-elle les semaines, les mois, les ans, tissera-t-elle au fil du temps les âges. Éden devenu géhenne, cachot devenu tombeau. Bourgeons de jeunesse fanés par myriadaires avant même d'avoir éclos, chérubin vicieusement scalpé de son halo. Condamné, l'apostat, à renaître et à jamais mourir dans le tourment, tel un phénix qui jaillirait de ses cendres;

toujours un peu plus effacé,
un peu moins vivant.

Non. Ni dieu, ni homme, ne te sauvera d'Arkham. Morbide Notre-Dame de Gotham, cathédrale de l'horreur, demeure du vice. Lieu de culte où l'on baptise ses suppôts dans les affres de l'éternel précipice. On t'y soumettra sans que quiconque s'y oppose, à ce pain rassis, à ce vin tourné, à ces cierges assoupis en cloques sur la carne, à ces textes sacrés immortalisés sur l'échine flagellée. Treize années que tu y feras pénitence. Pour racheter le crime de tes gènes exécrables. Nourrir l'ambition démesurée de certains, servir le dessein malsain des autres. Plus d'une effroyable décennie. D'aussi longtemps qu'ils auront joui pour te briser. De bien moins qu'ils auront pris pour y arriver. Et pourtant. Pourtant tu l'as combattue, cette vérité selon laquelle on ne viendrait jamais te chercher. T'as lutté, craché au visage du deuil jusqu'à ce qu'on t'y force à coups d'indéniables réalités. Un an. Deux ans. Cinq ans. Dix ans. À chaque fois, un clou qui s'enfonçait douloureusement. Christ sur son piédestal crucifié, prostré, n'attendant que le passage de la grande Dame pour s'évader. Sans surprise, elle non plus n'est jamais venue te visiter. Et un soir, les fondations ont simplement craqué. Les épaules se sont affaissées. La tête s'est baissée. Tout s'est écroulé. Funérailles précipitées, cercueil de ce à quoi tu aspirais, de qui tu étais, qu'on s'est vite empressé de sceller. Au diable l'épitaphe, les louanges funéraires. Il n'y aurait point eu de place pour toi de toute façon dans leurs cimetières.



Supplice de Tantale. Châtiment de Prométhée. Esclave abandonnée à son mal, fervente servante du capital vénéré. La colère, dans toute sa véhémence, son âpreté; voilà celle qui t'anime désormais, toi, la poupée disloquée. La fameuse qui tire impitoyable tes fils d'acier entremêlés. Pantin imprévisible qu'on tarde encore à manier, vipère sournoise dont il vaut mieux se méfier. Ouroboros déchaîné. Venimeux qui se mord la queue, s'empoisonne sulfureusement à sa propre haine débridée. Les jours passent et se ressemblent, comme ces rats que l'on t'amène pour nourrir tes élans carnassiers. Malheureux, misérables dans les mauvaises grâces tombés. Qu'importe qui ils sont, ce qu'ils ont fait. Tu ne poses pas de question, puisque la réponse t'intéresse peu, ta pitié depuis lors exorcisée à la sueur bénite des victimes défigurées, jugée par ces ténèbres dans leurs yeux vitreux. Oui, les jours passent et se ressemblent. Sauf que.

« Vale, tu as de la visite. »

Fêlure dans le refrein, aléa du destin. Un reflet dans le miroir. Surgi de l'ombre, un spectre. Un masque.